journal théorique de la Gauche communiste
Il est publié trois fois par an.
Abonnement : 10 € / an.
Chaque numéro aborde des sujets théoriques et des thèmes d'actualité.
Pour vous abonner : écrivez-nous à l'adresse suivante : gauche.communiste@yahoo.fr
Retour à la page d'accueil
d'Approches Marxistes
Recherche par auteurs
Classiques
Numéro 1
(début 2004)
Spécial congrès
Numéro 2
(mi 2004)
Sortir de l'Europe de Maastricht
Numéro 3
(fin 2004)
Où va le PCF ?
Numéro 4
(début 2005)
L'incontournable marxisme de Marx
Numéro 5
(mi 2005)
Le stalinisme du PCF
Numéro 6
(fin 2005)
Quelles sont les conditions du vrai changement ?
Numéro 7
(début 2006)
Réforme ou révolution ?
Numéro 8
(mi 2006)
Etat et stratégie
Numéro 9
(fin 2006)
Le PS, gérant loyal du capitalisme
Numéro 10
(début 2007)
Les présidentielles et nous !
Martigues (une élégie)
Francis COMBES
Martigues
est posée entre l’eau et le ciel sur un bras de terre qui relie l’étang de
Berre à la mer
L’église
jaune est au ras des eaux, sous le ciel
et
dans la nuit la mer est un ciel inversé
un
miroir où se reflète sans trembler dans la glace des eaux la lumière des
maisons
La
ville entre deux eaux, moderne cité lacustre
Une
rue comme les autres porte le nom de « Traverse du résistant Toulmond »
«
Tout le monde » est un beau nom pour un résistant
Ici,
l’histoire coloriée du peuple dessine sur les murs un livre d’images
simples
et lumineuses
la
ville est une chapelle à ciel ouvert
Martigues
est le nom d’un combat continu
d’un
combat qu’ignorent
les
muges qui se nourrissent d’herbe dans le port…
Au
bout de l’île au béton défoncé
un
pêcheur infibule délicatement un vers rouge
la
vie la plus paisible a sa cruauté,
le
plus simple des bonheurs a comme des cernes de deuil au bout des doigts
Martigues,
ville d’accueil, carrefour ouvert à tous les vents,
le
mistral est passé par là, balayant ce que nous avons étés,
Maurice
Thorez en bras de chemise, la fête de l’Humanité
les
jeunes FTP, le foulard des Vaillants, Aragon et Eluard,
Joliot
Curie, Picasso et Pif le chien…
Le
socialisme, la classe ouvrière, la France même
tout
a changé de visage et ne se reconnaît plus.
On
parle d’ouverture, mais perdant son passé on oublie son futur
une
fois quitté le port l’horizon se détourne et le marin se perd
(Martigues
est le nom d’une promesse non tenue)
Je
me suis éloigné de la salle du Congrès et j’ai longé le chenal entre la mer et
l’étang
Comme
dans un poème de Pasolini, la terre est sèche et n’efface rien
Pas
de pluie diluvienne ici pour tout nettoyer
On
reste sur le sable avec ses souvenirs
étrons
et mouettes
le
sol scintille, verroterie du mica, éclats éparpillés d’un pare-brise brisé
capsules
de coca cola, une semelle égarée, des touffes de genêts,
l’embouchure
de l’égout s’écoule lentement
bave
noire à la commissure des lèvres,
Au
milieu de l’herbe rare, des arbustes, des pins rachitiques, poussent malgré
tout, dans le
désamour,
abandonnés de tous
solitaires
et pourtant tenaces
avec
des roseaux aussi, des joncs à hauteur d’homme,
l’herbe
pâle le dispute aux détritus, canettes de bière, pots de yaourt, bouteille
d’huile vides,
une
portière de voiture a été jetée là, avec un pneu et un vieux siège
au
milieu des cailloux et des coquilles de palourdes
(Chacun
d’entre nous veut laisser sa trace. Pour cette raison, nous écrivons, nous
faisons de la
politique
ou nous élevons des enfants
mais
à voir toutes les traces que nous laissons autour de nous,
à
voir la façon dont nous transformons tout paysage en décharge
on
peut se dire que le summum de l’art serait de s’effacer,
ne
plus laisser de trace…)
Ici,
les indices sont si nombreux qu’aucun policier ne saurait s’y retrouver
pelote
de fils de nylon emmêlés
des
filets abîmés, chevelure grise d’une vieille noyée
Les
bateaux tirés sur la terre sont immobilisés et ont un air penché d’handicapés
Près
de l’eau, la cabane d’un pêcheur, un banc, de la tôle ondulée,
un
grand poisson peint sur la façade
et
l’inscription « défense de déposer des ordures »,
des
cordages, des bouts de bois brûlés, des bidons de plastique, des perches et un
chalut
le
treuil du caleu, pour hisser les filets et ramener les prises
le
petit bonheur du jour
De
l’autre côté du bras d’eau, des entrepôts de naphte, plus loin une fabrique de
boutargues…
Le
raclement de gorge d’une moto réveille l’air du matin qui s’étire
Cet
endroit déshérité et délaissé est surpeuplé
Je
marche jusqu’aux piles immenses du pont qui enjambe l’isthme
(très
haut au-dessus de ma tête j’entends le bourdonnement continu de l’autoroute
comme
un reproche ou une menace)
puis,
après avoir escaladé un monticule, je découvre, au milieu des broussailles, des
cadavres
de
voitures et des lentisques,
à
côté de quelques bombes de peinture jetées par terre,
caché
du regard des automobilistes et des passants,
peint
on ne sait comment sur le béton par de jeunes grapheurs,
le
portrait géant de Che Guevara
les
yeux énormes, ouverts sur le vide,
son
cigare comme un lance-rockette, coincé entre les lèvres,
il
semble se demander
à
quand
la
prochaine Révolution ?
Francis Combes
avril 2004